“第一轮，什么意思？”她举起照片，纸边在她指间微微发颤。
他看了一眼照片背面的字，手插回兜里，肩胛骨在羽绒服里动了一下。
路灯从侧面打过来，把他下颌线切成一条极细的亮边。
“不知道。三年前醒过来的时候，这张照片就夹在我初一课本第87页。语文书，翻到的那篇课文叫《秋天的怀念》。”
“你那时候几岁？”
“十二。那年冬天，我妈走了。”
顾思瑜指甲掐进掌心。
照片上两个小孩蹲在顾家小馆门口，招牌缺角，橘猫尾巴翘着。
她把自己那半边凑近路灯，喂猫那个小辫子女孩左眼下方，一颗模糊的小黑点。
“你什么时候认出我的？”
“旗杆底下。你蹲着捡班牌，左眼下面那颗痣，跟照片上同一个位置。”他把手从兜里抽出来，指腹点在她照片上那个小女孩的眼下，“照相的人站得很近。但脸被裁掉了，只剩你。”
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